Ведь он по ней летит, не ходит,
Дом пододвинул и меня,
Подкручивает и заводит
Кусками ночи вместо дня.
На воздух с силою натянут
И, распрямившись в кипятке,
Бросает медными горстями
Ту самую, что я хранил в платке.
А если не хранил, то кто-то
Всё подает ему из темноты –
Пока родной язык, как чётки,
Перебирает наши рты.

Родился в Алма-Ате. С 1991 г. в Иерусалиме. Изучал английскую литературу в Лондонском университете. Печатался в журналах "Вавилон", "22", "Крещатик", "Новая Камера хранения", "Воздух".

Я давно не слышал такой пронзительной «домашней» интонации в русле абсолютно (по меркам нашего времени) традиционного русского стиха.
Единственное, что меня в Раковиче раздражает — это полное безразличие к дальнейшей судьбе своих текстов.

Дмитрий Воденников