Студия
Поэзия

Иван Соколов
1991 г.р., Санкт-Петербург

Небо. Самолёт. Мальчик
Шесть стихотворений

* * *

                         кире берман

я ласточка я тоненькая тень
ловлю корытом выдохи стекла
немаркая и маленькая мгла
я первый признак лодочка-ячмень

раздень мои бессонные крыла
возьмись за пёрышко от самого ребра
и мы летим когда куда сюда
я самая прекрасная вода
я самая прекрасная когда
лови-плети
играй-зови
неси роди ходи броди
иди и может не иди
я самая прекрасная вода
кусочек верного сюда


Небо. Самолёт. Мальчик

                       Мише

В небе летит самолёт
я закрываю глаза
прошлое больше не в счёт
будущее — гора.

В небе летит самолёт
я обнимаю его
я превращаюсь в него
мы становимся лёд.

В небе летит самолёт
мальчик сидит у крыла
крылья дрожат — и раз,
два — мальчик уже не тот.


сонет о близкой тоске

едва окрепшие вертлявые ростки
прогрызли в стельках электронных городов
летательные норы полные тоски
и транспорт стал поверх голов
метать вполголоса вполсилы в полстроки
стихи-кострища

как избежать того чем хочется дышать
в укромном пузырьке разбитого корыта
лисой морозной юркнувшего под кровать
чтобы щербатым ртом настаивать на рифме
чем хочется дышать того не избежать
под ядерным цветком

и вот на донышке холма который донышко любой инфраструктуры забравшись с головой под днище лопнувшего ложа укрывшись днищем лопнувшим корытца

ты повторяешь расписание автобусов и воздух ртом хлоп-хлоп и пыль полуживая оседает на кончике подола платьица из ситца


* * *

Синенький богомол укусывает тебя в спину.
На чём держится влажная земля-ты?
На трёх иголочках нежеланного секса.


* * *

донные черви прожёвывают воду так
что из ледяного сгустка зари
она становится мерным синим
стуком печатной машинки


Натюрморт

Щёлкает, включаясь,
обогреватель. В обоях —
дырка. Печка
гудит. Пыль
на полу умирает.
Крыша над домом
всё ещё
держится. На
одеяле лежит
рука. А на верёвке —
чужие носки.
И если бы ты и хотел
отсюда подняться —
никак: натопленный
воздух тугими
узлами висит.


* * *

и воздух на плече
и камень в сыром небе
зигзагами теряют высоту
то тешатся хрустальные узбеки
а мы с тобой как девушки без платья
живём пылая на ветру


* * *

Ночью, когда все другие спят, пыль оборачивается

Вытянутым цветком вокруг растущей кожи своих соплеменников, отбирая

Тех, кому внутри истаивающих контуров ножки стола, старой фотокарточки,

Пары кальсон с пузырями на коленях и квадратуры паркета

Видится дрожащая нить, чьё время не вполне

Тянется и не очень течёт: почему

Её телу знакома вода, но не дерево? и когда

Стреляет в глаза её тень, хочется говорить

В телефон, привязанный поводком к серой платформе, как взгляд

Машиниста к девушке в дачных джинсах под дуплистой сосной? Сжимаясь,

Не думай, что — пуля, но представь, что — ветка на гобелене

С тёмным лесом без животных; и нитки,

Которыми дерево и его дочь живут в себе, они — из дня. Нитевидец — он

Об этом не догадывается и оттого несчастен, как и

Начало утра.




Наш адрес: info@litkarta.ru
Сопровождение — NOC Service