Студия
Поэзия

г.р.

Дневник Рустама Кхачатуряна
Цикл стихотворений

                                                                                    И пали, не зная мольбы,
                                                                                    Просторцы нетучих летот.
                                                                                    Нетучего моря рабы,
                                                                                    Насельники первых пустот.

                                                                                                                        В. Хлебников



6.09.

мысли шпалы ходили по шахматным доскам степей
Татьяну носили чёрный эль пили Оду Татьяне просили
слушайте же
            на самокате бежала на самолётах летала небоскрёбы чесала
            лицом заплетала ростки свежей зелени потеряла клочок волос

а я всё это время был здесь.



6.09. (в то же время, что и предыдущее; время не получается определить, спросить ни у кого не возможно)

в тот день я решил —
время публиковаться
в куче северного сияния
когда ты
стояла ко мне спиной в другом конце курилки
и издавала звуки то ли несущегося поезда
то ли межзвёздной гари
кое-что сбило эти мои мысли:
солнце
проскользнув в узкую щель окна



8.09.

нет никакой возможности как-то работать
чёрною слизью подёрнутая белина окон распадается на частицы
огненных жил отсвечивающих в углах столовой
я гляжу на тебя, ты
подходишь
суёшь в руку чайный пакетик
прикладываешь палец к губам
шептать слова благодарности давно не имеет смысла
но я шепчу
шепчу, что тебя
я

я не буду класть его в рот сейчас
посмотрю ещё немножко на тебя.

осколочно.



13.09.

разве я город?
сегодня я видел как ты смотрела на горький побег повилики
это был я
и тот скрипичный ключ ландыша тоже
когда углы решёток и крыш соседних изоляторов
мокли под твоим лбом
я тебе
линия пальцев
знаешь ли ты всё?



19.09. — утро

пелена пелен
дым дыма
«разбуди, когда сочтёшь нужным»
«если бы мы могли понять»
всё это и ещё две линии красного и белого
в черноте того, что ты знаешь не узнавая

может быть если только кусочек ржаного хлеба



19.09. — обед

морская пена
морская пена
                        или
немые движенья пластин
разносчика
срывающийся с них
медный крик возмущения

через час он ещё рассыплется
пластины его соберут другие
среди бычков можно увидеть тебя
вновь как русалку в щели бессонной украденной
                                    в ночном дыму
взмах тараканьих крыл
чешуя божественных зарниц востока
возгонкою снежной крупы твоего шёпота
сказки о дикой хурме



23.09. — ночь

ребёнок стал кусками камня в обветшалом фундаменте дома
мне снилось как он проповедует на улице
в лёгких была боль и судорога
мои органы стали младенцы

но когда ты увидела мою боль
превратилась в лиственницу
и я ел тебя
уходя за твоими корнями в большой пруд
погружаясь с размаху камушками с дамбы пущенными маленькими ручками воспоминаний.

галька.



14.10. — вечер

сукровица медленно выползает из своей норки
прошло столько никогда я лежал на вязках
или «как»
и смотрит

а что я ей отвечу?

боже мой, какой замечательный ветер
и если то как?
буквы похожие на мотыльков
о восьми лапках



14.10. — ночь

я, говорит, так люблю дождь
встать так, чтобы и лицо и тело всё под струйками
а на лето у меня планов много
а зимой буду обносить дачи
но его никто не слушает,
только похожий на индейца, не помню имени
поглядывает, ухмыляясь, и вновь
опускает взгляд в глубь чёрной книги
а я всё думаю, кто она
и если отбросить возможность чужого взгляда
можно увидеть

но чужие взгляды тяжелы



24.10. — рассвет

иней олова
локон
прекраснейшие чужие
наступает утро

— это холодно
зарешёченные окна словно тело
и кудри лодок посреди реки



24.10. — перед ужином

мы штамм
— сегодня единственное выступление потерявшего память,
но он не знает, когда.
(чешуя неба влажна и
тактильна)
выламывая ладони успеваю сказать:
как будто он был всегда



26.10. — вечер

где пасут слепое северное солнце
переваливающееся по холмам кудрявым серым шаром
кожаная пыль из-под парализованного
здесь тоже умирают
и ветра́
стук окна
распад связей
у священника
нервно кружатся влажные яблоки
он говорит: смелее
он вялые картофельные клубни
что мне иначе не увидеть
сияние слома промёрзшей почвы ноябрьского заката

чтобы говорить нам нужна кожа
после прикосновения
наш диалог более не прекратится
рыбьи глаза неба
заволокло белым



27.10. — возможно день

голос не принадлежит
как пальцы под волосами
откуда мы знаем когда его жизнь останавливается в лучшем её моменте
зеркало застыло
разрыв хронотопа окна
люди шли листьями
костным взглядом уставившись
небо росло



29.10. — утро

сегодня на завтрак да и нет идентичны
сон морс
пожалуйста, возьмите
— бледен!
— смычка!
где, ты и я
— я же теперь здоров и несчастен!
это моя Тува внутренней «вниз и вверх»
убей скот! внутри скот!
сегодня и
ты, моя
ленточка белены



29.10. — ближе к вечеру

серые лебеди вербы
ласточки крапивного шёлка
пробиваются сквозь бездну стен
кавказом выдуманной географии
и ты разрушенной конструкцией прошлого
вскрываешь масштаб истинного сновидения

сегодня будут брить морду
я говорю: эти комиксы
умирают во мне
милая, я бы хотел
растворить историю в стиральном порошке слёз.

твоё стеклянное семя.



09.11. — четверть пятого

то, что стало мостом, было рекой
теперь я знаю, твой проводник лепесток
и лепет
повисшим плевком затягиваю шарф
то, что было мостом, стало рекой




Наш адрес: info@litkarta.ru
Сопровождение — NOC Service