|
* * *
и гад морских подводный ход
А.П.
— Эти гады, — начнешь, ну а дальше само понесет
риторической заумью, пасом клубочка Алены
в мировое пространство, которое пахнет паленым
человеческим мясом, и все остальное не в счет.
Лучше не продолжать, а споткнуться на первой строке,
затеряться, как в смерти, в тупых лабиринтах отточий.
Мне дороже цитата, чем собственный оттиск в реке
и в скопленьях воздушных, которые всех нас морочат.
Разбредается жизнь по гостям да по книгам чужим,
на бухое ау отвечает звонок телефона.
Если в нашей стране установят военный режим,
мы уедем в деревню и будем читать Ричардсона.
Но бормочешь опять — или кровь, шелестящая вне,
или адрес размытый на сером прозрачном конверте?
— Знаешь, там, далеко в жидком море на круглой волне
эти гады играют и гладкими спинами вертят.
|
