| Борис Балясный |
|
Монисто
5 стихотворений
|
Борис Балясный
МОНИСТО
Лето перевалило через зенит и двинулось дале
и дале известной только ему дорогой.
А я отстаю, чувствую: стал усталей,
хочется привалиться к дереву и кому-то буркнуть: «Не трогай!»
Как надоело заботиться не о душе, но о её оболочке!
Я б её сбросил здесь, да, видно, не допил чаши.
Вот и нанизываю на линию жизни бусины-ночки,
и нынешняя вчерашней, пожалуй, ничуть не краше.
Но и не хуже. Их триста шестьдесят пять за год,
а за сорок один-то…Ого! Не сразу и сосчитаю.
Вертикально монисто это будет повыше китайских пагод…
Право, а есть ли мне дело до пагод того Китаю?..
Вечер. Окраина города, а отвернись – и уже стоишь у подножья леса,
и забываешь обстоятельства времени, образа действия, места.
Ощущаешь себя перестуками сердца в себе, но как-то без интереса,
странное чувство: ты жив, но словно вышел за рамки теста
на выживание. И кто ты теперь? Супермен ли? Нежить?
Может, и вовсе сошёл в эту жизнь не на своей остановке?
Чудеса: куда ни приеду, дома другие, а лица те же –
и носы, и рты, и глаза, и над глазами бровки.
И ведь дело совсем не в том, что те лица однообразно плохи.
Вовсе нет, они (странновато звучит) однообразно разны…
Ночь. И просыпались звёзды как со стола Господнего крохи
для каких-то гигантских птиц. Тьма тьмущая крох алмазных.
И откуда-то ведомо мне, что тех крох ни склюнуть, ни клювами поколоти.
Может, я уже был там, – у звёзд и мне открывалась тайна?
Но зачем же тогда я здесь, в этом мире орущей и жрущей плоти?
То ли выброшен? То ли выпал как ключик в траву, случайно?..
16.07 – 08.08.98
НЕОБЪЯСНЕНИЕ
Как? Не знаю, но знаю: во времени вдруг возникает дыра
и туда ускользает душа, а бездушных телес кожура
ест и спит, рассуждает о вящем или о сущем.
Тленной плоти мосток между канувшим и грядущим
так ведет себя, как вела б револьверная кобура,
почитающая себя револьвером,
таким же манером.
А душа ускользает туда же, куда и в прошедший раз.
Что там? Как? Мне неведомо и посейчас,
знаю только: когда она возвращается, спадает оцепененье,
иногда надолго, много чаще лишь на мгновенье…
Вижу в зеркале, как она выглядывает из глаз,
превращая зрачки мои в перископы,
стихи – в синкопы.
Чую: там, где пасётся она кобылицей на райском лугу,
треплют шалые ветры кудрявую гриву её на бегу,
полагаю, ей там хорошо, иначе бы не ходила,
проскользнув сквозь ворота рта из тела тюрьмы постылой
и, жалея меня за то, что с ней пойти, не могу,
возвращается. О, vivat! O, prosit!
Но когда-нибудь бросит…
Я, наверное, рад – пусть не мне, хоть ей, возможно, ходить туда,
где роса утоляет жажду, а не очищенная вода,
где бездонное небо: ни верха, ни низа. Воля!
Наяву! Не в грезах!! Естественна!!! Оттого ли
я, встречая её, поражаюсь: «Зачем сюда?
Развлекать меня что ли? Лети на милость:
луговая трава – не силос».
Только как же, ну как надреальное столь умеют постичь мозги,
и увидеть размытый контур в ночи, когда не видать ни зги?
На каком языке с душой общается разум?
Иль, слова и привычные символы бросив разом,
словно семечко, вынув из скрывавшей его лузги,
устремляется вслед сквозь века и страны….
Странно…Право же, странно…
23.09 – 06.10.98
СТИХОСТЕНИЯ
Небо нынче совсем чужое,
напиталось водой и ржою
и закрылось туч паранджою.
Ну и пусть – за окошком ночь.
Плавлю воск на свече толстенной,
пляшут тени мои на стенах,
все мы плавимся постепенно,
словно свечки, ну точь же в точь.
Этот, в зеркале! Ишь, огарок!
Право, юноша-перестарок,
навострившийся без помарок
«дефлорировать» белый лист! –
Приземлёно, зато добротно:
точно, внятно, бесповоротно
буквы двигаются поротно:
слева вправо и сверху вниз.
Финтифлюшечным этим войском
управляю манером свойским.
Только войско Коняшкой Тройским
вдруг подбросит такой сюрприз,
что из слов возникает клетка:
кукловод-то – марионетка,
пишмашиночная каретка,
в крайнем разе – линотипист.
Я такое сужденье вынес:
«Мы не пишем стихов – они нас
ищут. Стихописанье – синус.
Синус – что без угла? Да ноль.
И Пиит тяготеет к Музе
аки катет к гипотенузе,
ум корнями в паху и в пузе,
он – дворецкий, но не король».
Впрочем, это ли так уж важно
в королевстве, считай, бумажном
(и сутяжном, да и продажном),
где метафора – плоть и кровь?
Полагаю, на свете этом
мы ведь вовсе не за ответом
появились и не за светом
ночью тянемся к изголовь…
30.01. – 18.02.00
НОЯБРЬСКИЙ НЕ СОНЕТ
Фарс ли, сиротство разлито в любом ноябре:
солнце мелькает улыбкой Кота из Чешира,
мокнут дрова на пожухлой траве на дворе,
мыслей кусочки как мюсли – мечта фуражира.
Старые раны, болячки ли старые... кошки скребут...
каплет из крана, как время считает клепсидра...
Я ли в том зеркале, или какой атрибут
просто возник пузырьком на поверхности сидра?
Сидр – не шампанское, но и не кислые щи...
Выскочив в мир, будто камень из некой пращи,
так и летим, поражая не мир, а мишени.
Ох, как некстати всегда наступает излёт,
кажется, будто пространство смерзается в лёд,
странная радость (сладкая горечь) замедленных передвижений…
07. – 30.11.04
ЭСТОНОЗЕМЕЛЕЦ-2 или EURO-союзник
Гуляет ветер по земле,
и угли ворошит в золе,
как будто ищет свет во мгле,
да угли прогорели.
Туман лапищи распростёр
и затопил земной простор,
не воскрешается костёр
от воплей менестрелей.
Сижу, курю, смотрю в окно.
«Ему и больно, и смешно...»
«Смеяться, право, не грешно...»
А если без цитаты,
то говори, не говори,
а всё плодятся упыри,
и не берут их фонари,
и колья слабоваты.
А за средой грядёт четверг,
и кто б кого в миру ни сверг,
нам всем достанется «кочерг»
по рёбрам, по хребтинам.
«Поднявший меч на наш союз»
возьмёт к себе на службу муз,
а нет, зачнёт бубновый туз
скакать по нашим спинам.
Нет, я не верю в чудеса:
союз – распад – союз. А за
фасадом снова Дереза –
Коза, сиречь рогата.
Не страшный монстр СССР,
а герр, сеньор, мсье и сэр –
но волк и в «от Кардена» сер,
и значит наша хата
на перекрестье всех путей
не устоит – ведь не Антей.
А будет просто, без затей
такой... евро-сарайчик.
Всем хватит места на лугу,
вот не остаться бы в долгу...
Ах, Vaba Eesti elagu!*
Куда ты скачешь, зайчик?
29.04.04. – 02.05.04
* – Да здравствует свободная Эстония!
|
|
 |
 |
Все персоналии
 |
поэт, переводчик, редактор, филолог, литературтрегер
Эстония
|
Поэт, переводчик, редактор, специалист по переводу. Родился в 1957. Преподает устный и письменный перевод в Таллиннском университете, имеет научную степень доктора в области семиотики и культурологии. Основатель и руководитель Литературно-переводческой школы-студии. Автор трех книг стихов, переводчик эстонской поэзии. Член Союза писателей Эстонии, Международной Федерации Русских Писателей с центром в Мюнхене, Нью-Йоркского Клуба русских писателей.
...
|
Тексты на сайте
5 стихотворений
Электронный журнал "Рец", 45/2007, c. 9-14.
|
|
