* * *Далёкая птица кричит в синеве, далёкая, глупая, злая. Мой пост затерялся в высокой траве, и, толстую книгу листая о гадах и птицах, жуках и траве, разнежился я и ищу в синеве далёкую, глупую птицу — не курицу, а девицу, горбатую, злую, о синих зрачках, приспущенных крыльях, коротких руках, наколка на бёдрах, цигарка в зубах. Пускай накудахчет, накличет судьбу мою глупую, птичью, без птицы прекрасной, а с люлькой в дому. Я книгу листаю — слова не пойму. * * *
Булату Окуджаве Кричали кошки тяжело, как будто ухали бичами, как будто время подошло кричать. И вот они кричали. Они кричали, как могли, как не могли, как не умели. В упор разбойные угли из ничего в ничто смотрели. Они кричали, словно бы не на живот — на смерть. Очами визжащими прочь от судьбы! Навстречу ей они кричали. Так воют бабы пред войной ещё без страха и печали. Так задыхаются виной — и в крик: «Из дому! Нет, домой!» Ещё сильней они кричали. — Ну, звери! Загубили сон. — И вот, откинув одеяло, я встал, я вышел на балкон, плеснул водой — и всё пропало. Дом
...а мы такие зимы знали, вжились в такие холода... Илья Эренбург Не по холоду плачь, не по холоду, а по молодому голосу своему. Ах, не честь поберечь бы смолоду, а по льду, по чистому голоду — дом найти. И осесть в дому. Спотыкался снегирёк, кувыркался по перильцам аварийного балкона. Дожидался, жил я — дождался над долиной летящего дома. Нету в доме ни крыльца, ни светёлок. На ноге я сыночка качаю. Вот заглянет соглядатай-бесёнок, вот предложит изумрудного чаю — откажусь. Чертёнка поглажу. А наскучит играть забаву — я на царство сына помажу: голос дам — голубиную славу. Возвращение
Олегу и Алёне, с любовью Я живу так, как меня несёт, поднимаю слово, что плохо лежит. Мне известно — никто не спасёт, даже если красный зверёк мимо не пробежит. А (и если) спасётся кто, какой-никакой: — Вишь ты, жить захотел, — какой-никакой спасётся и вернётся домой (он не помнит домашних дел), и домашний кот не узнает и отвернётся, не улыбнётся. И отвалит он, куда глаза не глядят (никуда не глядят), точно зомби какой, будто долбаный голем из Праги, — а умеет что? — Сочинять лексикон щенят, оставляя значки на закапанной чаем бумаге. А куда он пойдёт? — он чужой, и креста на нём нет. Он захочет на остров, где вереск на красном граните, — лишь минувшего след. А над Ладогой дождик и свет. Ничего не сумеет. А вы всё равно не гоните. Потому что не время надежд, потому что закончилось время, и рассвет упырём обратился в последний закат. Остаются печаль и тепло — только горечи дивное бремя прежних лет, уходящих разумно назад.
|