* * *Поленья в печи не сгорают, а греют, не тают, не тлеют, в трубу не влетают и бремени времени как не имеют, от вымени имени пьют и питают. Бревёшки и чурочки дивное диво и чудное чудо, без дыма, без чада, творят — и горят терпеливо-счастливо, как сада невырубленная ограда. * * *
Сгорю, сгорю на ветру, как свеча, утрачу всё — и тепло, и свет, но не совру, даже сгоряча, когда ты спросишь: да или нет? Уткнуся лбом, словно снежный ком, в холодную снежную ночную мглу, когда проведёшь по стеклу ножом и, поражён, уткнёшься в углу между печкой и шкафом. * * *
All I have is a voice... W.H.Auden Эти места, где нигде не была я. Холод холста на закраине рая. Ноты с листа ненаверно играя, глянешь в окно: скушно, смешно. Там в сентябре ты проехал в телеге, в пыльной жаре, позабыв о ночлеге, а на заре, очутившись в побеге, вынул смычок, вывел крючок. Это заря наступает с востока, шестизарядна, шестидесьтиока, значит, не зря перестала до срока скрипочка петь, половица скрипеть. * * *
И снова спасибо общественным средствам передвижения за то, что везут на свидание с детством жизнь заржавелую, за то, что в их ритме звучат перебои сердцебиения, за то, что тебя же рифмуют с тобою — ветр с каравеллою. * * *
Я по улицам хожу, точно крокодила. Непременно угожу тоже грызть лоскут. Просто так стишки пишу, а не ради дела. До конца не довожу этот лёгкий труд. Этот лёгкий ветерок где-то возле уха. Там, где лёгкий матерок веет из окон. Где тут запад, где восток, разбери, старуха. Вдохновенье ли, восторг, лишь бы всё не в тон.
|