[Delay всё, что хочешь]Delay всё, что хочешь Что ни скажи — как о спину пули
|
Сергей Михайлов |
Когда разобрали подвал
куда он спускался
как в самого себя
с фонариком и огарком свечи —
на свет извлекли
дощечки шурупы крючки
дырявые рыболовные сети
крабьи скелеты зонтов
нутро ископаемой радиолы на лампах
прожжённую плащ-палатку
точильный круг
свёрла ключи рукоятки
детали сломанного механизма жизни
а к ним
почти ещё новый
бошевский запускатель
с западающей кнопкой пуска
— взгляду открылась
глухая кирпичная стена
цвета сердечной мышцы
выхода не было
и здесь тоже
потому что там была «поэтика»
мне его дал учитель истории
когда открылось что я пишу
компенсацией за одиночество
кажется он тоже был одинок
неженат нелюдим странен
(по его латинским заметкам
на полях книги о цру
я заподозрил его в шпионаже)
потом он стал завучем или даже
кем-то там в городском управлении
компенсировав безуспешное одиночество
теперь одинок аристотель
его 4-й том сохранивший память
о трёх предыдущих и может быть
предощущение следующих за ним
остался в библиотеке моих родителей
пленником крепышей панфёрова и мусатова
во втором ряду на верхней полке
и его отеческий академизм
по-прежнему притягателен и непроницаем
Дмитрий Пономарев |
Это кажется мне, это только мне снится:
в первый раз мяч летит выше створа ворот,
и куда — в бесконечность — а сколько мне,
пять или шесть? И какому числу
бесконечность кратна в голубом этом памятном небе?
Тень мяча, серый эллипс на влажной траве,
я смогу загадать ещё столько желаний.
Вдруг сухие горячие губы
еле слышно прошепчут:
облако, знамя, аминь.
таращатся во все глаза
раскрытых книг крючки и буквы,
взгляд расставляет их как куклы,
проворный точно стрекоза,
потом он бросится быстрей
пронзительной по-птичьи йоты
заполнить свежие пустоты
сиюминутных словарей,
и вот сосна, осина, дуб
по прихоти растут шаблонной,
и как бы беличье с их кроны
слетает слово с тонких губ.
Андрей Тозик |
что происходит при слове вдруг:
ветер набрасывается на крыши —
хрупкие вещи скользят из рук —
огонь вылетает и звука не слышишь —
хрустальное небо на сотни частей
трещит не дойдя до прогноза погоды
в телевыпуске утренних новостей —
микросхемы вопят и молчат народы
Концерт у моря.
Геликон, Лаокоон, Левиафан.
Поближе к линии прибоя — медные духовые.
Литавры и прочие ударно-шумовые — чуть подальше.
Не состязаться с прибоем — но поддерживать ритм.
Ещё дальше — за дюнами, там, где почти нет ветра — струнные.
И немного флейты.
Выцветшее небо, почти белый песок, остановившееся время.
Из слушателей — только лёгкие облака, замершие на взлёте.
Игорь Белов |
От сквера, где одни скульптуры,
до всяких окружных дорог
за мной присматривает хмуро
из гипса вылепленный бог.
Он видит — у её подъезда,
с красивым яблоком в руке,
я словно вглядываюсь в бездну,
в дверном запутавшись замке.
Выходят Гектор с Менелаем,
катастрофически бледны,
в морозный воздух выдыхая
молитву идолу войны.
Пока прекрасная Елена,
болея, кашляет в платок,
запустим-ка по нашим венам
вражды немереный глоток,
и, окончательно оттаяв,
окурки побросав на снег,
сцепившись насмерть, скоротаем
очередной железный век.
Никто из нас не знает, словом,
в какую из земных широт
судьба с открытым переломом
машину «Скорой» поведёт.
И сквозь захлопнутые веки
она увидит в январе,
что мокнут ржавые доспехи
на том неброском пустыре,
где мы, прозрачные, как тени,
лежим вповалку, навсегда
щекой прижавшись к сновиденьям
из окровавленного льда.
Встаёт рассвет из-под забора,
и обжигает луч косой
глазное яблоко раздора,
вовсю умытое слезой.
Как зашагает музыка по трупам,
шарахнув в развороченный висок,
мы выйдем в вестибюль ночного клуба,
где прошлое меня сбивает с ног.
Вот наша жизнь, сошедшая с экрана,
в которой мы в правах поражены.
Мы пьём живую воду из-под крана,
и белоснежный кафель тишины
целует в лоб мелодия любая,
и, зная, что не выручит никто,
плывёт на выход, кровью заливая
борта демисезонного пальто.
Но в парке божьем хлопает калитка,
под каблуком земля поёт с листа,
поскольку на ещё живую нитку
заштопаны холодные уста
такой убойной стихотворной строчкой,
что до сих пор, имея бледный вид,
пропитанная водкой оболочка
над аккуратной пропастью стоит,
и всё никак не делает ни шагу,
пока из лампы хлещет свет дневной,
и врач уставший ампулу, как шпагу,
ломает у меня над головой.
Ирина Максимова |
Мама в детстве не баюкала, не говорила:
не подсказывай ни играющим,
ни стоящим по разные стороны,
ни держащимся за руки у витрины,
разглядывающим что-то желанное;
а так, возможно, я бы поняла раньше,
берегла бы
чужую возможность,
вечную бесконечность,
не пресекла бы,
не опрокинула
порхания и твоего мотылька.
Под незнакомым кажутся иные имена,
иной сюжет.
Не так, как мы живём: не то чтобы сполна,
а как бы жили, как бы нет.
Мы не решили: то ли нам решать,
а то ли случай выйдет бестолковый.
...А где-то есть иная благодать?
Не спишь, а вертишься;
не спишь — как спать,
когда и сны не то чтобы суровы,
не то чтобы вполне,
не то чтобы твои.
и сводные свободные братья,
собаки голодные (по отцу).
...и тот меня не окружает,
кто не бил меня по лицу.
и я никого не помню,
того никого, кто спросит.
мама, что ты принесла?
и раскроет пакет —
треугольник — воздушным змеем —
улетит голубой-голубой.
и я никого не помню.
и руки тянут к земле.
Вещи, которые следует помнить, —
это лозунги политических партий
и предметы домашнего обихода,
которые позже, гораздо позже
мы узнаем на фотографиях
нашего времени — да-да, такой же,
и станем людьми, обладавшими
общими фрагментами прошлого
с другими людьми.
В этот момент мы узнаем вещи,
найдём им место, возможное после смерти,
и узнаем их сердцевину.
Возможно, нас некому будет вспомнить, —
дай бог, чтобы дали имя.
Полный адрес материала: http://www.litkarta.ru/projects/vozdukh/issues/2006-4/kaliningrad/
© 20072022 Новая карта русской литературы
При любом использовании материалов сайта гиперссылка на www.litkarta.ru обязательна.
Все права на информацию, находящуюся на сайте, охраняются в соответствии с законодательством РФ. |
Наш адрес: info@litkarta.ru Сопровождение — NOC Service |