* * * Любушка-жизнь, бабушка на котурнах, глядящая вниз с обрыва на золотую рыбку литературы, подмигивающую игриво, мол, вот она я, и мимо неё проплывающую. В который раз повторяется пантомима: бабушка в чепчике-мухоморе место прикармливает, на крючок поплёвывает мёртвою и живою водой; заваливается на бочок рыбка и, поблёскивая чешуёю, закатывает глаза, якобы обессилела. Чудные парочки прогуливаются по лужку: матушка Россия под руку с Абиссинией крестятся, озираясь на бабушку бородатую. Рыбка, удочку теребя, посмеивается: — Дурочка, что для тебя «удочка» — дудочка для меня. * * *
Как плывёт белобрюхий дельфин, белобрюхий дельфин-одиночка к ледяным берегам от Афин и обратно в Афины, как строчка от руки, с замиранием, где он уходит в пучину и снова возникает в прозрачной воде силуэт чуть дрожащего слова, и — прыжок, и щепоткою брызг присыпая слепое окошко за собою, уносится вниз, чтобы снова, и это похоже на намёт, холостые стежки холостые стежки Пенелопы, и так долго она, что мешки под глазами у неба Европы набухали; плывёт и плывёт, прошивая и дважды и трижды эту кромку меж бездною вод и слепящею бездной: так спишь ты * * *
Ha рассвете, после дождя, в саду я увидел двух бурых бездомных улиток: под занесённой в шаге ступнёй они неподвижно лежали лицом к лицу, чуть касаясь друг друга клейкими рожками. Второпях, пересекая поле, я собрал для тебя букетик цикория, укорачивая, уже в электричке, его крепкие жилистые стебли зубами. Поглядывая на часы, ты стояла у городской ратуши; на фоне её тщательного кошмара, её пучеглазых чудищ, вьющихся по фасаду, — голые твои, весёлые коленки из-под лёгкой весенней юбочки, задираемой ветерком. Ты сказала: — Ну сколько можно! — и прижалась ко мне, подрагивая. Расстояние между улитками к вечеру сократилось на полмиллиметра или чуть больше. В луче фонаря клейкие рожки разъединились: Фауст и Гретхен. * * *
Все мы до одного вымерли, думал, еле дыша у твоих ресниц. Руки даны для того, чтобы не роговели губы, как у птиц. * * *
Я назначил свиданье тебе в третьей строчке последней строфы, ты идёшь, раздвигая слова, над ручьём наклонилась, на точке поскользнулась и, смазав её, запятая, бежишь, или это деревья бегут и ветвями тебя раздвигают, как ветер, и ухают совы созвучий, меж ними — цикады, притихшие в яме концертной, река на скрипучем засове моста, и осколок Луны над шипящею чащей. К размытым пробелам клубящейся ночи, казалось, весь мир подползал и таращил глаза на тебя, и земля становилась короче, чем взгляд на неё; я библейскую глину месил до рассвета, вот берег, строка сместилась, плывёт и, скалу обнимая, река, до плеч рукава засучив, нас выносит в долину. * * *
Блёклый сосочек солнца в трещинках от мастита, луч в пелене, расти там яблонька или моцарт маленький в гольфах белых, чтобы ни муравьи, ни зайцы в ушастых шлемах не обижали, или имя Твоё расти там чуткое, как вначале... Время — сухим петитом набранное примечанье к чуду — ещё теснится, теплится у прогорклой звёздочки, на задворках чистой Твоей страницы. Из текста «Чайка»
*Левый глаз у него постился, правый в недоуменьи косил на левый. Расстоянье между её коленями было — как меж звездой и хлевом. Она обитала ни под, ни над, ни вполуха к тому, что между. Он — пояс верности на тиране. Она ресницами шевелила во сне, как муха лапы передние потирает. Он — в глаза никогда, как глухонемой — в губы. Она — чуть в сторону от него, с поправкой на ветер как бы. Суккуб с суккубом, жизнь покуривала их как травку. Они читали (она, пробежав страницу взглядом по вертикали — смычком по струнам, щурила близоруко улыбку свою — к костру и обратно) о местном чуде в три лошадиных птицы. Он — по губам и ниже, к её плавням (как сквозь крыло стрекозье долго смотреть на пламя, из лета в осень переходящее)... Память, дитя-анатом, зеркальце затуманивало: она там — на спине, подогнув ноги и ртом алея, снизу вверх на нём стоящая на коленях. *Если б не шла она, как лунатик, по краю себя, по краю... И потом — эта её чистоплотность во всём, начиная с речи: будто кошка, лапой задевши лужу, прислушивается, замирая вполоборота, и, передёргивая предплечье, лапы отряхивает попеременно; так и она — к слову. «Для Боженьки чистить зубы», — зеркалу говорит. Куда же, думает он, ей падать? В небе ль стелить солому? В сердце ли? «Мягко стелешь, — она усмехается, — дух овражий.» Взгляд его, расплетаясь, ищет её. Не пахнет свет от неё идущий — лунный? Как масло пахтай льнущую пустоту. Или почёсывай за ушами осень воспоминаний. С ним она? Да, пожалуй. Но — как пора, не ближе. Но и не дальше, — нижет блуждающая игла шаткое равновесье жизнь её затаившей фразы: была бы я счастлива, если б могла. *Так и жила. Мебели скрип, занавеска, тихих зеркал семья, сон её обступившая, где она распускала себя как пряжу — девочка с тикающей головой, но у третьей, последней стражи вскрикивала, сворачиваясь клубком, как змея в обороне. Будто вязкая грязь меж подмёткой и каблуком — обшаркиваешь её, да не тут-то было, — нервничала одна, другая — с кругов распила неба древесного слизывала проступавшее молоко. И пока она слизывала, третья кровью сплёвывала на живца трижды — сына ль? Духа? И бог весть кого удила, не пробуждаясь уже. И в разводах ила из воды поднималась кукла с чертами её лица. Кто я ему? И так всякий раз повторялось, когда он между ними распластывал слепо когтистую диву: девочка с бантом, сидящая у изголовья, не отводила взгляда от смерти, и ни одна семерых не ждала. Кто я ему? — не сестра и не дочь, не жена вчуже, не мать. Девочка зеркальцем жадно слепила диве в глаза и, старухой прижавшись к окну, с того света ловила отблески этого — зеркальцем девичьим. Так и жила. *Речь его... Но ещё раз о ней: как мерцающий голоцен с простоволосым солнцем в тающей глыбе льда. Ад их встречи справа налево первой прочла она. Он — как глаза встречаются разные на одном лице: топь янтарная у него, у неё — как морозный ясный день. Речь его чуть поддразнивала отношенье крена яхты к направленью её движенья, и она отвечала ему волнообразно, перебрасывая с волны на волну. Кровь меж духом и телом, демон. Шесть ошибок в слове любовь он делал. И она, исправляя, ещё одну. Мир сжимался на южный манер сапожка, но ему ещё мнился тягуче снотворной долиной между молью молитвы и шерстяным цеппелином; ей — кошачьим пробелом в когтистых кавычках прыжка. Отче, — шепчет она, как в волшебную дудочку. Отчим наш, повторяет он, глядя, как девочка за окном от зари и до темени снежный ком перекатывает. Как яйцо от порчи. *Потому что она не казалась: она была. Потому что черты лица — вопрос гравитации между частным и общим. Отчего бы её сестра между жизнью и смертью венки заплетала, Горацио? Тьмы их — с лица необщим (это, скорей, о нём), жрущих воздух в борьбе со своей тенью. А её дыханье было сродни растенью, передвигающемуся меж сущих, как морской конёк под водой. Потому её так огрело его животным хохотом у витрины с чудным уродцем — бородато-субтильным яйцом болотным, сотней игл утыканным. «Рыба-солнце» — ярлычок во рту чуть поблёскивал. Наводя на предмет резкость, мы теряем его из виду, думал он, возвращаясь в её обиду — к той подушечке на иголках для шитья-бытья. Так и жить бы им порознь. Разве что их роднило то, что обоим в лица, как в выбитое окно, с воем мело. Стало быть, судорогой свело Божьей. Иначе б не отпустило. *Думать о ней, словно пальцем водить по радужной оболочке. «Знаешь, — ему говорит, оседлавши себя на скале, — ты, как Иосиф, во мне непорочную деву с колен поднимаешь. — И, расплетаясь: — В тамбуре электрички.» Думать о ней, словно воздух сучить меж рукопашным шивой птицы незримой и тенью её, вьющейся по воде. Как называется то, что в своём проявлении не фальшиво? То есть мысль о ней пробирается мимо людей, холку пригнув, принюхиваясь и озираясь на них. «Хотя что, — спрашивает, — в своём проявлении лишено изнанки?» Счастье её — как горошина в пятилитровой банке перекатывается. Как ангелом брошенное дитя. *... его голос в нигде оседая, как пыль. И, как пыль, слепота под ладонью тепла. Пил, не закусывая. Как бы закусывая удила. Или скрипку удерживая на весу подбородком. Так год за годом — как лиса, хребет выгибая, уходит в воду с головой, чтобы нечисть, вскипающая на носу, отплыла нефтяным пятном со шнурком с исподу. ... или скрипку удерживая. Ю — сосущая из сердец лбовь, растущую лбом ко лбу. Так за кругом круг думал он: гребу в два весла, только грёб одним. Как пьета, накреняя борт, отражаясь там нефтяной воронкой в расплёт тропы. ... или память, прядающая по пятам за самой собой — как за ветром пыль.
|